Quel piccolo, fottutissimo vasetto
Il crollo di ogni poesia sta tutto in quel vasetto, in quel piccolo e fottutissimo vasetto. Quella che in giovinezza, quando sbocciano ormoni, prurigini e passioni, è la manovra oscillante a pugno semichiuso che ogni maschio con una normale sessualità ha fatto dieci, cento, mille volte, crolla di fronte a un innocuo e insignificante vasetto. È la...












